NASCERE NON BASTA

 

Foto dal Web

Nascere non basta.
È per rinascere che siamo nati.
Ogni giorno.

Pablo Neruda

LA MIA TERRA

 

Foto dalla rete

Nulla in eterno dura, 

il nulla ha il sapore dell’inferno,

come la mia terra arida in estate e fredda d'inverno.

La mia terra custode e guardiana delle mie radici,

fa l'occhiolino al sole del mattino

mi accarezza col tramonto della sera.

La mia terra è vera, è viva,

ha l'odore del sudore e del sangue dei miei antenati

io calpesto le loro orme ed assalito da ansie ancestrali,

ne onoro la memoria.

La mia terra è la mia insegnante dii vita,

è la culla dell'amore di mia mamma,

è la forza del coraggio di mio padre.

La mia terra mi appartiene ed io le appartengo.

Il mio corpo si fonde con la mia terra,

ed imprigionato come un insetto nella tela di un ragno,

sprofondo in un sogno che dal passato mi riconduce al presente,

come un quadro antico riporta all'oggi vecchi ricordi reconditi.

Io, ad essa legato, con un filo invisibile che mi trascina verso un futuro ombroso,

dove l'unica luce, l'unica fidata compagna sarà' la mia terra.

Alla mia terra, grazie!!! 

 

DAF '74
20.07.2020

RACCOGLIMI

Foto dalla rete. Marc Chagall, Sopra la città  

 

Vieni
inseguimi tra i cunicoli della mia mente
tastando al buio gli spigoli acuti delle mie paure.
Trovami nell’angolo più nero
osservami.
Raccoglimi dolcemente scrollando la polvere dai miei vestiti.
Io ti seguirò.
Ovunque.

(Saffo)

VICEVERSA (Poesia gentilmente suggeritami da un amico caro)

 

Foto dalla rete

Ho paura di vederti
bisogno di vederti
speranza di vederti
dispiacere di vederti

Ho voglia di trovarti
preoccupazione di trovarti
certezza di trovarti
miseri dubbi di trovarti

ho urgenza d’ascoltarti
allegria di ascoltarti
fortuna di ascoltarti
e timore d’ascoltarti

cioè
riassumendo
sono fottuto
e raggiante
forse più la prima cosa
che la seconda
e anche
viceversa.

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Mario Benedetti

E SE UN GIORNO IN UNA CITTA STRANIERA (magari calabrese 😉)

 

Lamezia Terme. Dalla rete. 

Quando ancora il tuo nome nella mente,

Nausicaa Nausicaa, risuona,

– posso chiamarti così perché il mio nome è Nessuno –,

il sole inclina verso occidente

e qualcosa, e non è il mare, s’incrina,

che il boma ondeggiando indica al vento,

stilo che ancora scrive col tuo nome

sulla cera ardente della sera

l’illusione che il mare non dispera

di congiungersi a un porto.

E se un giorno in una città straniera

udrai un canto levarsi di ritorno

da una via laterale,

non distogliere il passo ma ascolta,

ascolta andando avanti,

quel canto che ricorda

quanto indimenticabile è il passato,

come se una lama ripassasse dentro la ferita;

ma il tuo stesso ascoltare, mia vita,

sia l’ultimo dono dell’oblio.

Ah se in città straniere ho ritrovato la patria

più che nella mia che non so ritrovare

per non distruggere questo canto che erra

forse più del mio orecchio…

Sono vecchio,

o giovane? Non so, non ne so altro

che l’enigma non serri nel suo petto.

Piero Bigongiari